¡Los Rebeldes Sólo Crean Nuevas Formas De Tiranía!

SOMOS AIRE MUERTO, SÓLO EL ESPÍRITU HABLA.

Los rebeldes sólo crean nuevas formas de tiranía.   Todo cuanto sufre el hombre como individuo, lo sufren todos los hombres como miembros de la sociedad.   (Abelardo alcanzó a ver que Dios sufre hasta con la muerte de un conejo).

Poseemos el conocimiento sin la Sabiduría, la comodidad sin la Seguridad, la creencia sin la Fe.   La Poesía de la Vida se expresa en fórmulas matemáticas, físicas o químicas.  El Poeta es un paria, una anomalía.   Está en camino de extinguirse.   ¿A quién le importa cuán monstruoso pueda hacerse a sí mismo?

Ser poeta fue en un tiempo la vocación más alta, hoy es la más vana.   Y ello no porque el mundo sea inmune a la voz del poeta, sino porque el poeta mismo no cree en su misión divina.   Está desentonado desde hace un siglo o más; y nosotros no sabemos ya modular.   El chillido de la bomba aún tiene sentido para nosotros, pero los delirios del poeta nos parecen galimatías.   Y es un galimatías efectivamente, puesto que entre los miles de millones de seres que forman la población del mundo, sólo unos pocos miles pretenden comprender lo que dice el poeta.   El culto del arte toca a su fin cuando sólo existe ya para un puñado de elegidos.   Entonces deja de ser Arte para convertirse en el lenguaje cifrado de una sociedad secreta cuyo fin es propagar una individualidad que ha perdido su sentido.   El Arte debe excitar las pasiones humanas, inspirar a los hombres visión, lucidez, coraje, fe.   ¿Qué artista del lenguaje ha sabido conmover recientemente al Mundo como Hitler?   ¿Algún poema ha sacudido la humanidad como la bomba atómica?   Desde el advenimiento de Cristo que no asistimos a tales fenómenos multiplicándose a diario.   ¿De qué armas dispone el poeta, que puedan compararse con esas?   ¿O de qué sueños?   ¿Dónde está su tan cacareada imaginación?   ¿Hay un sólo poeta, aunque sea de quinta categoría a la vista?   Yo no veo ninguno.   No llamo poeta a esos que hacen versos, rimados o no.   Llamo Poeta al hombre capaz de cambiar profundamente el Mundo.   ¡Si un Poeta tal vive entre nosotros, que se manifieste!   Pero debe ser la suya una voz capaz de ahogar el trueno de la bomba.   Y su lenguaje capaz de fundir el corazón de los hombres y de hacer hervir su sangre.

Si la misión de la Poesía es despertarnos, hace tiempo que deberíamos haber sido despertados.   Algunos lo han sido, no podemos negarlo.   Pero ahora es necesario que todos despierten y que lo hagan inmediatamente o pereceremos.   Lo que perecerá será una cultura, una civilización.   Un estilo de vida.   Cuando esos muertos se hayan despertado, como tiene que suceder inevitablemente, la Poesía se convertirá en la materia misma de la Vida.   No hay necesidad ni de papel, ni de tinta para crear Poesía y Propagarla.   Los pueblos primitivos en general son poetas de la acción, Poetas de la Vida.   Hacen aún Poesía, aunque su Poesía ya no nos conmueva.   Si fuéramos sensibles a lo poético, no permaneceríamos insensibles a su manera de vivir; habríamos incorporado su Poesía a la nuestra, habríamos infundido en nuestras vidas esa belleza que impregna la suya.   La poesía del hombre civilizado ha sido siempre exclusiva, esotérica.   Ha causado su propia muerte.

“Todo lo que se nos ha enseñado es Falso”, protestaba en su juventud.   Y tenía razón.   Pero nuestra misión en la Tierra es combatir las falsas enseñanzas manifestando la verdad que llevamos en nosotros.   Aún solos podemos hacer milagros.   Y el Gran Milagro está en unir a todos los hombres en el camino de la comprensión.   La clave es la Caridad.   Las mentiras, las falsedades, las decepciones, por crueles que sean, deben ser experimentadas y superadas a través de la integración.   El proceso responde al arduo nombre de sacrificio.

Henry Miller. EL TIEMPO DE LOS ASESINOS. 1955.

“Nos debemos a la sociedad, me tiene usted dicho: forma usted parte del cuerpo docente: anda por el buen carril. — También yo me aplico este principio: hago, con todo cinismo, que me mantengan; estoy desenterrando antiguos imbéciles del colegio: les suelto todo lo bobo, sucio, malo, de palabra o de obra, que soy capaz de inventarme: me pagan en cervezas y en vinos.   Stat mater dolorosa, dum pendet filius, — Me debo a la Sociedad, eso es cierto…

(…) veré en ese principio suyo la poesía objetiva: ¡la veré más sinceramente de lo que usted sería capaz!   (…), no obstante, tantos trabajadores siguen muriendo mientras yo le escribo a usted!

(…)Quiero ser poeta y me estoy esforzando en hacerme Vidente: ni va usted a comprender nada, ni apenas si yo sabré expresárselo.

(…) hay que ser fuerte, hay que haber nacido Poeta, y yo me he dado cuenta de que soy poeta.   No es en modo alguno, culpa mía (…) ¡mofa contra los inconscientes, que pontifican sobre lo que ignoran por completo!”.                                                                                  Carta a Georges Izambard.

¡OjO con el Arte!

NO se crea que, porque estoy contra la tiranía, estaré a favor de cascarones vacíos de Zentido y contenido humano-humanizante.

Recuerden EL axioma fundamentalista:

NO ES EL HOMBRE PARA EL SABBATH,

SINO EL SABBATH PAR EL HOMBRE.

NO ES LA VIDA PARA LA ESTRUCTURA,

SINO LA ESTRUCTURA PARA LA VIDA.

UNA ESTRUCTURA QUE NO PROPENDE A LA VIDA

SINO QUE SE REGOCIJA EN LA MUERTE,

¡ES ABSOLUTAMENTE INVÁLIDO!

Si les parece que un texto acerca de Poesía está fuera de tiesto en un blog sobre Política, es que están fuera de tiesto hace rato.

Una Política que NO es poética, NO es política, sino mera administración funeraria.

Tal como dijo mi ancestro más ilustre: NO HE VENIDO A DARLE VIDA A LOS MUERTOS.  SINO A DAR VIDA A UNA NUEVA NACIÓN.